文/何其芳

那一个黄昏并不昏黄，

一望的白雪白得发亮，

我叫一声，“你还不回来，”

用手把你的名字写在雪上。

雪花在夜里不停地下，

填平了你名字的笔画，

我叫一声，“你还不回来，”

用手镂去了笔画间的雪花。

一夜的梦压得我沉重，

早晨还挣不掉我的梦，

你叫一声，“快起来看哟，”

我看见我的名字写在雪中。

 (原载于北平《红砂碛》创刊号，1931年6月，署名秋若)